HISTÓRIA SINGULAR EM UMA VILA PERDIDA

Ao que se sabia, Mané da Rita não tinha Rita alguma na sua vida; o apelido lhe veio por conta da canção com que ele  iinvariavelmente abria sua cantoria do entardecer, acomodado no banco da pracinha :

                                           

                                               Eu vô dançá no Arraiá Feijão Quemado,

                                               Eu vô dança co’a Rita dos pé avermeiado...

               

Não dava outra. Dia vinha, dia ia, era o sacristão bater o Angelus na igrejinha da vila de São Mamede, Mané da Rita  – funileiro, carapina  e fino escultor em madeira  – se achegava à pracinha. Muito respeitoso, tirava o chapéu e acompanhava o bleim-blom aguado do sininho, fazendo o Sinal da Cruz. E ali ficava, olhos fechados, ouvindo o padre rezar a Anunciação do Anjo. Em seguida conferia a afinação do violão pau-de-quiabo e entoava os seus cantos, no mais das vezes sofridos.

 Havia singela razão para isso. Ela nascera justamente em remota Hora de Angelus, quando, após uma noite e um dia de esforço da mãe extenuada, a parteira já o dava por perdido. O padre, sujeito de crônicos defluxos, naquela tardinha chuvosa estava particularmente encatarrado. E lá ia ele rezando ao microfone da igrejinha. “E o verbo se fez carne e... rruumm, gglrrrr, ploft! – expulsou do peito volumosa pelota dos seus catarros eclesiais. Refeito, fungou e deu sequência à oração:  “... e habitou entre nós”. Até aí nada de extraordinário, não fosse a coincidência, ela sim, extraordinária, de José Manoel escorregar sem esforço para a luz justa e exatamente no momento em que, pelas ondas de Hertz, repercutia na vila a sonora  délivrance  catarral do padre.

Domaria Parteira, tanto quanto a parturiente, era muito chegada aos sobrenaturais, de sorte que nada lhe custou concluir que o pimpolho era um enviado da Anunciação  –  razão mais que eficiente para que ambas o dedicassem ao tocante episódio do anjo anunciador. Daí José Manoel da Anunciação, que mais tarde seria Mané da Rita – uma Rita imaginária que só vivia na mente do Mané, a qual tinha os pés avermelhados, que ele cultivou como  um fetiche meio erótico meio suspiroso.

A vida seguiu na vila de São Mamede, como noutros lugares; só que lá um dia era cópia do anterior, como do subsequente, porque ali  os anos eram perfeitamente iguais, sem tirar nem por. E que, talvez por isso, era uma vila razoavelmente feliz. Padre Ludgero, como vinha fazendo no decorrer do tempo,  pastoreava as almas locais num ramerrão pasmado de anos a fio, sem acidentes e sem incidentes que o tirassem da insipidez  em que desaguara o seu sacerdócio. Pobre Ludgero...

Moço, recém ordenado, já sua fama corria mundo. E as atenções de Roma o pegaram como folha seca em torvelinho, graças à sua genialidade e extraordinário saber filosófico, sem contar a tremenda bagagem de conhecimentos científicos,  humanísticos, linguísticos e artísticos. Um sujeito assim não podia engolir dogmas e cânones  impregnadas de bolor medieval. Era, portanto, como declarou expressamente, um livre-pensador. Bateu de frente com a ortodoxia escolástica de São Tomás e rachou a doutrina dos Santos Padres em feroz sermão que proferiu no Consistório. E avisou que não podia, dadas as suas convicções, aceitar a dignidade episcopal. Sua Santidade, à meio passo da apoplexia, ainda teve força para fazer em pedaços o édito que o nomeava, aos vinte e sete anos, bispo de Bruxlelas.    

Assim e como Roma não se podia livrar por meios drásticos de um sujeito daquele porte intelectual, era desterrá-lo para um lugar que por si só neutralizasse os seus atrevimentos agnósticos. Roma sempre foi pragmática: criou rapidamente o vicariato do povoado mais ermo de que seus arquivos davam conta e fizeram-no vigário de São Mamede, povoado tão desvalido que sequer figurava nos registros IBGE. Ludgero aceitou de bom grado a nova designação, de antemão sabendo que, graças a ela, poderia, enfim, se dedicar ao que mais gostava de fazer, estudar e escrever. E lá estava ele na Vila de São Mamede há vastos sessenta e um anos, feliz e em perfeita paz.

Um dia aconteceu na vila um fato que embasbacou aquela população amoldada em anos e anos de monotonia; e que assombrou Mané da Rita, particularmente. Não se soube donde viera,  amanheceu num banco da pracinha uma cafuza de rosto redondo e cara de sonsa. A bem da verdade não se sabia dela coisa alguma, mas ela impressionou verdadeiramente o povoado porque era lindíssima. Ah, sim, Rita era belíssima.  Sua cor de garapa queimada, o rosto oval de olhos amendoados e pestanas longas, encantavam à primeira vista; e o corpo de proporções magníficas, capaz de congelar respirações, parecia desenhado a régua francesa, tudo abaixo dos longos cabelos da seda negra dos ancestrais goitacazes (Padre Ludgero, antropologista ilustre, assim definiu) que contrastavam com a fieira perolada de dentes da raça yorubá (também conclusão do padre). Para resumir, Rita era extraordinariamente linda.   

Quando a manhã ainda bocejava e subiam de uma ou outra chaminé as fumacinhas regimentais de quitandas assando, a vila deu com a desconhecida num banco da pracinha, estática, olhos fincados no chão, ar assonsado. Vestia uma bata de chita descorada e tinha nos pés sandálias de sisal; e era perfeitamente muda. O estupor  que envolveu o povoado só amainou quando alguém lembrou de chamar o padre, sujeito de vastos descortinos, ademais, a voz ativa do lugar. Ludgero empalideceu quando lhe pôs os olhos.  L i l i t h ! – não conseguiu reter a exclamação. Santo Deus, que coisa mais linda aquela cafuza que surgia na vila como enviada das potestades pagãs!  Lilith reencarnada! Não faltava mais nada...  Que grande sarilho, aquele! Uma aparição assim desgoverna esse buraco... Vai dar encrenca grossa...

Como a confirmar-lhe o pensamento, logo o ar se encheu dos cochichos masculinos sobre os predicamentos corporais da moça, ao que, em contraponto, se elevaram as murmurações azedas das mulheres. Era fatal. Tanta lindeza não provocaria outra coisa que a antipatia aquelas matronas enfarruscas de cabelo sarará que compunham as duas associações religiosas da vila: A Associação de Santa Zita e a Pia União das Filhas de Maria, as quais, sendo todas mui piedosas, nutriam entre si acendrados remoques e quizilas mal disfarçadas. Essas coortes, se tinham em comum a mania do disse-me-disse, eram morfologicamente distintas: as de Santa Zita, magrelas e ressequidas e como cipó antigo; as da Pia União  balançavam corpanzis enxundiosos e suarentos.  Padre Ludgero as conhecia bem, uma por uma, suas confitentes a cada primeira sexta-feira do mês.  E foi também por isso que, depois de assuntar os fogachos masculinas e os muxoxos femininos, decidiu levar  a forasteira para a casa paroquial. Na sua idade, ninguém pensaria mal...

                Quando, na praça, Ludgero a chamou de Lilith o povo entendeu que o padre a que  chamara de Líli . Ele, é claro, não desceria a pormenores sobre isso com aquele povo rudimentar. Mas, figuradamente ou não, a visão que teve foi de  Lilith, a lendária segunda mulher de Adão.  Não a primeira, tida como única,  estafermo  desengonçado, feita de costela, mas a adorável  e encapetada mulher esculpida em ouro por Lúcifer  – que tinha extraordinário senso estético  –  a quem,  com seu sopro infernal  transformou em mulher de carne e osso.

                Na vila, ela se tornou assunto nos falatórios das Domarias.

                - Pra mim, essa Líli num é frô que se cheire...

                - Né Líli não; é Rita.

                - O pade chamo ela de Líli...

                - Sei lá cumé que aquele demonho chama!       

    - E ela tá lá na casa dele...  Vai sabê...

                Domaria Parteira, de falares não contestados no lugar, foi enfática:

                - Ói, eu vô falá procês uma coisa: pra mim ela é muié-dama fugida!

                - Crêin-deus-pade!

    -  Intão Pad’ Ludgero disbanderô!

                - Aquela muié tem parte co’Satanais!

O certo é que, Lilith fora morar na casa paroquial. Ludgero, dentre tantos dons, era um linguista de fama. Por isso não lhe foi difícil se entender com a sua hóspede na língua, única, que ela falava: nagô. E ficou sabendo que a cafuza se chamava  Maa’Lita,  ou Lita, que na vila virou Rita, provinha de um quilombo irredutível  e não assimilado que só falava a língua dos yorubás. Fora expulsa da aldeia pelo velho soba que a cobiçava, quando, numa festa de Oxóssi, um tocador de tumbadora “lhe fizera mal”.

Com medo das Domarias da vila, ela mal chegava à varanda da casa paroquial e se tornou governanta de Ludgero, que gostava da sua companhia e lhe adorava o assado de coruja com mel, quando ela, de madrugada, saía furtivamente a capturar uma ou duas dessa ave.  

                Um dia, Maa’Lita fugiu. Desapareceu sem deixar rastro. Ninguém se interessou em procurar-lhe pegadas.  Tida e havida como amásia do padre, era mulher amaldiçoada.  - Muié de pade vira mula-sem-cabeça na Coresma!  Ludgero sequer tentou investigar o rumo da cafuza. Nascida e criada em quilombo arredio, era certamente conhecedora das artes meteiras. Não deixaria marcas da sua passagem. Depois desse dia não se viu mais o Mané e seu pau-de-quiabo a cantar na pracinha. A vila estranhou. Foi  ver, Mané estava à morte.

                Nó-na-tripa, veneno de cobra, espru, terçã,catarro maligno, até coisa mandada, foram alguns dos muitos diagnósticos  que se fizeram, mas Ludgero que estudara patologias incomuns  em Lucerna, sabia que o mal que atingira Mané da Rita era de outra etiologia; e fatal. Soube, logo que o viu, que Mané estava ali, estava condenado. E condenado sem salvação, porque ele simplesmente decidiu morrer. Paixão. Paixão de espavento, desmedida, alvoroçada , exacerbada, que desandou em desencanto e desespero e resvalou para invencível  ódio da vida, foi a conclusão do padre. E a causa era Líli/Maa’Lita  –  ou Rita, como a vila a chamava  –  que não lhe retribuíra o amor e, pior, o achava horroroso. Maa’Lita era, sim, de despertar paixões convulsivas, mas nem foi por isso que Mané da Rita se tomou de amores por ela. A Rita, aquela “dos pé avermeiado”,  que ele louvava nos seus descantes vesperais ao violão pau-de-quiabo, já foi dito, não era propriamente alguém, uma pessoa real, terrena, mas um fetiche, uma ideia amalucada, difusa e erótica, entremeada de angústia profunda. Tanto que, dessa Rita, sequer imaginara algum dia o rosto e outras particularidades, fixado somente nos respectivos pés, que, na sua cabeça, tinham ligeira tintura escarlate; e com a qual ele, em sonhos, vivia repicadas contradanças  no Arrial Feijão Queimado.  Mas, por essas artes perversas de que o destino é pródigo, Mané ligou a cafuza à “sua” Rita. Pronto. Num surto sem controle, a mente azedou, o corpo esmoreceu e Mané da Rita decidiu, sem apelação, morrer o quanto antes.

                Ludgero lhe quis, sem maior insistência, lhe dar a extrema  unção, mas ele rejeitara a reza.

Não ia morrer senão dentro de três dias, como já havia marcado. Tinha uma tarefa a realizar. Não se sabe a poder de quê; mas Mané da Rita conseguiu aprumar e se trancou na sua tapera. Ali se pôs a trabalhar, isolado, sem abrir porta e janela. Só ouviam os rumores de oficina; em vão o povo tentou descobrir o que ele fazia. Então, ao fim de três dias, um Mané  defecado abriu a porta e gritou; queria que fossem chamar o padre com urgência.

                Ludgero chegou, esbaforido. Deu com o funileiro  descaído na enxerga; Mané parecia nas vascas da morte.  Ele mal conseguiu apontar para um objeto de meio metro de altura, coberto com um pano.

                - É... é... pro siô, pade... põe ela lá no artal... com munta frô involta dela...

                Ludgero entendeu que era um adorno para ser colocado no altar mas...  - Ó Meu Deus! 

                Sob o pano, linda, perfeita em cada detalhe, estava Santa Rita em cores,  esculpida em cedro, com o hábito negro, a cruz entre as mãos, rodeada de rosas vermelhas. Era, nos mínimos detalhes, quase vivo, o rosto de Maa’Lita, sem tirar nem por. Mané acabara de expirar.  Pela primeira vez na vida, ele, Ludgero,  livre-pensador e agnóstico, doutor em todas as ciências, professor de línguas mortas, teólogo não alinhado, filósofo encanecido entre livros e pergaminhos, vivido em  lucubrações esotéricas,  chorou copiosamente: Santa Rita tinha os pés avermelhados...            

 

                                                                               FIM